Vermehrt aggressive Haie!

/-/ Der Hai kam von der Küstenseite, er drängte mich in Richtung offenes Meer, fort vom rettenden Ufer. Der Angriff war für mich wie eine Kollision mit einem Kleinwagen, mindestens eine Tonne wogt das Tier. Es biss zu.
Die untere Zahnreihe bohrte sich in das Surfbrett, die obere in meinen Oberschenkel, etwa 48 Zähne, jeweils vier Zentimeter lang, jeder Zahn wie eine feine, scharfe Säge, die mühelos durch den Neoprenanzug in Haut, Fleisch, Muskeln schnitten. Der Biss war wie eine hydraulische Presse, bis zu drei Tonnen Druck pro Quadratzentimeter. Das Tier schüttelte mich, die Zähne rissen mein Bein auf, später sah es aus, als habe jemand mit einer Machete in meinen Oberschenkel gehauen. Das Tier ließ los, und ich spürte, wie mein Unterschenkel durch das Maul glitt, wie die Zähne weiter die Haut und die Muskeln darunter aufrissen, aber nicht mehr in die Tiefe drangen. Am Ende war noch mein Fuß zwischen den Zähnen des Tiers, es dauerte eine Ewigkeit, und ich dachte: "Bitte, bitte, beiß jetzt nicht wieder zu, lass mir den Fuß." Der Hai biss nicht wieder zu.
Ich tauchte auf. Ich sah die berühmte dreieckige Rückenflosse ein paar Meter neben mir aus dem Wasser ragen. Dann verschwand das Tier in der Tiefe, und ich dachte: "Ich bin okay. Ich bin okay. Ich bin noch da".
Für die anderen Surfer im Wasser dauert meine Begegnung mit dem Hai bloß einen Augenblick. Sie hören ein Klatschen, sehen eine Wasserfontäne, wo ich eben noch war, das Wasser schäumt, dann ploppte ich wieder an die Oberfläche, an mein Brett geklammert. Ich paddelt in Richtung Ufer."Raus", rief ich, "raus. Alle raus aus dem Wasser, sofort." Die Surfer am Ufer sehen jetzt die Rückenflosse wieder aus dem Wasser ragen. Sie sehen, dass der Hai wendet und mir hinterher schwimmt, das Bild aus den Albträumen.
Weiße Haie jagen gerne so: die Beute verwunden, beobachten, dann noch einmal angreifen!
"Sieh dich nicht um" sagte ich mir. "Bleib ruhig. Schau nicht hinter dich."
Ich hat solches Glück. Erreicht das Ufer, wollte aufstehen, konnte aber nicht, das rechte Bein knickte weg. Aber die Zähne des Hais hatten die Femoralis, die Arterie im Oberschenkel, um ein paar Zentimeter verfehlt. Wäre sie durchtrennt, ich wäre innerhalb von Minuten verblutet. Und dann hingt am Ufer ein Shark-Kit, ein Erste-Hilfe-Kasten für den Fall eines Haiangriffs, wirklich genau da, wo ich ans Ufer kam. Es war ausgerechnet mein älterer Bruder, der die Idee hatte, diesen Kasten da hinzuhängen, nach einem Haiangriff ein paar Kilometer weiter westlich.
Zwei der anderen Surfer banden meinen Oberschenkel ab, pressten die Druckverbände auf die klaffenden Wunden, redeten mir zu: "Alles wird gut. Du bist okay." Nach Haiangriffen sterben die meisten Menschen an Blutverlust und Schock.
Ich wurde in die Station der Küstenwache gebracht, irgendwann kam ein Hubschrauber und flog mich ins Krankenhaus. Die Ärzte flicken mich zusammen, 250 Stiche. Der Arzt sagt meiner Mutter: "Jetzt muss er noch die Infektion überleben." Haie benutzen keine Zahnseide, zwischen den Zähnen hängt faulendes Fleisch, an der Unterseite des Surfbretts blieben neben den Zahnabdrücken rostbraune Flecken zurück.
Ich habe überlebte. /-/